La Coruña. He llegado. Es una hora muy distinta, muy cambiada. Esto es lo menos que se puede decir al llegar a Europa, después de un viaje tan largo y sin relojes.

Me olvidaba: la Coruña pertenece a España.

La Coruña. El mar está cerca de la playa. Y más cerca, en una rambla, una burguesa toma un vista al Sol. Y parece que el fondo del panorama se adelgaza en el lente de la máquina.

La Ciudad. Las ventanas aviertas son fotografías a la Luz.

Los gritos salen de las esquinas: «GALICIA», «Las Últimas Noticias». ¡Las malas noticias son las últimas!

El cambio está a 32 en la Coruña. Los gritos de las gentes acalaran el día. Es de advertir que los españoles nunca hablan en voz baja. La Ciudad es de una arquitectura de gritos.

Más alla, las calles de piedras. Las casas cuchichean. Y por el Sol, las ventanas han dejado caer sus muestrarios de vidriod a la calle. Y la Luz que corre como un pájaro quiebra su vuelo en los cristales.

Mujeres. Muchas mujeres. No se ven casi hombres en la ciudad. La Coruña es una ciudad femeninda, hermafrodita.

Mujeres gitanas. Se cubren con trapos. Mujeres a cuadros.

Se ha templado el arco de las miradas.

La Coruña: ciudad clara con sol den la punta de las astas.

Bueyes por las calles que arrastran el campo a la ciudad.

La Coruña.

Una mujer se ríe junto al sol y la brisa del mar le hace un encaje.

La una del día. Los ingleses no esperan. El «OROYA».

Y más tarde, la estela como siempre. ¡Qué lástima!

En España, 1926.